Miguel Hernández da la entrada.
Llegó con tres heridas. La del amor. La de la muerte. La de la vida.
Con tres heridas viene. Con tres heridas yo.
La del amor. Llama a la puerta y pregunta, ¿queda un resquicio para colarme?, ¿o está completamente cerrada para mí? Tan sólo permite asomarse por las ventanas y tocar sus rejas. Puede ver, puede rozar. Pero no puede pasar. Si acaso a la entrada, un momento, pero no más allá. Es territorio vedado. Malherido dice, quiero atravesar el umbral y ocupar toda la casa, todas las habitaciones, todos los espacios que tú ocupas.
La de la muerte. Vuelve. Cada cierto tiempo, vuelve. Y, se vuelve a encontrar solo. No sabe, si la trae él o viene sola. No importa, vuelve. Y se queda un tiempo. Entonces, se asusta, se alarma, se reencuentra. Se para, observa, enferma, cae. En vez de dejarse llevar por la apatía, la desgana, la desolación, se rebela. O le rebelan. Y sigue adelante. Sin ganas. Se engaña, se anima, se levanta, con fuerza. Ahora, no. Pero sigue, porque mañana tendrá ganas. O quizás, ya no.
La de la vida. Que merece la pena vivir, piensa, se puede descubrir si se libra de las ataduras de la supervivencia. Si no, es sólo sobrevivir. Los desastres naturales, sociales o económicos se ceban con nosotros, los más débiles, las clases medias y bajas. Soportamos los estados con nuestras espaldas, somos los que morimos en las guerras, los que engrosamos las listas del desempleo, de la desesperación. Somos la sangre de la sociedad, sin nosotros no puede funcionar, pero nos resignamos a un papel secundario, dejamos que nos exploten, que nos engañen, que nos utilicen. Hasta que un día, más pronto que tarde, nos rebelemos y entonces será el momento de la humanidad. O, sencillamente, dejaremos de ser.
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Las tres heridas
León Coque
